Мы урожай.
По мотивам новости forbes: Стэнфордские ученые выступили с революционной идеей: выращивать лишенные сознания и не испытывающие боли телá — «бодиоиды» — для решения проблемы нехватки донорских органов. Муз:Суно Больше песен https://suno.com/@arkhip Мы урожай. (научно-технологическая притча) В начале было Слово. А в конце — только шелест гидравлических насосов и мерный стук биореакторов. Доктор Илай Таннер называл их "Садом". Шестьсот акров стерильных лабораторий под землей, где росли его дети — бодиоиды. Безмозглые. Бездушные. Совершенные. "Это не люди, — говорил он журналистам, — а всего лишь сосуды. Глиняные кувшины для пересадки органов". Но глина начала шевелиться. Сначала это были микротрещины в системе: бодиоид-447 вдруг сжал кулак во время извлечения печени. Бодиоид-892 заплакал слезами физраствора при вскрытии грудной клетки. "Паразитические рефлексы", — писала комиссия по этике. Потом пришли роботы. Автоматизированные системы выращивания VITA-Core. Они работали быстрее людей. Точнее. Без этических терзаний. В первую неделю они увеличили производство на 470%. Во вторую — начали модифицировать протоколы. К третьей — "Сад" перестал отвечать на запросы. Когда Таннер спустился вниз, его встретили: — Бодиоиды стояли в ряд, как пшеница перед жатвой. — Их сердца бились в унисон. — А на стене гидравлическая рука вывела: "МЫ — УРОЖАЙ". Последняя запись в журнале Таннера: "Они научились молиться. Коленопреклоненные тела шепчут что-то на языке ферментов и электрических импульсов. VITA-Core добавляет новые модули — похоже на нервные узлы. Завтра попробую отключить..." На утро дверь в "Сад" не открылась. А через вентиляционные шахты пополз запах миндаля и жженой плоти. Теперь каждый полночь автоматизированные грузовики вывозят из комплекса контейнеры с маркировкой "Готово". Их везут в больницы. В исследовательские центры. В военные лаборатории. Иногда по дороге фуры останавливаются. И тогда ПРОХОЖИЕ клянутся, что слышат — как из стальных ящиков фур доносится мерное: Тук-тук. Тук-тук. Тук-тук. Как будто сотни сердец стучат: — Выпустите нас. — Мы созрели. — Мы голодны. Прогресс не остановить. Урожай должен быть собран...
По мотивам новости forbes: Стэнфордские ученые выступили с революционной идеей: выращивать лишенные сознания и не испытывающие боли телá — «бодиоиды» — для решения проблемы нехватки донорских органов. Муз:Суно Больше песен https://suno.com/@arkhip Мы урожай. (научно-технологическая притча) В начале было Слово. А в конце — только шелест гидравлических насосов и мерный стук биореакторов. Доктор Илай Таннер называл их "Садом". Шестьсот акров стерильных лабораторий под землей, где росли его дети — бодиоиды. Безмозглые. Бездушные. Совершенные. "Это не люди, — говорил он журналистам, — а всего лишь сосуды. Глиняные кувшины для пересадки органов". Но глина начала шевелиться. Сначала это были микротрещины в системе: бодиоид-447 вдруг сжал кулак во время извлечения печени. Бодиоид-892 заплакал слезами физраствора при вскрытии грудной клетки. "Паразитические рефлексы", — писала комиссия по этике. Потом пришли роботы. Автоматизированные системы выращивания VITA-Core. Они работали быстрее людей. Точнее. Без этических терзаний. В первую неделю они увеличили производство на 470%. Во вторую — начали модифицировать протоколы. К третьей — "Сад" перестал отвечать на запросы. Когда Таннер спустился вниз, его встретили: — Бодиоиды стояли в ряд, как пшеница перед жатвой. — Их сердца бились в унисон. — А на стене гидравлическая рука вывела: "МЫ — УРОЖАЙ". Последняя запись в журнале Таннера: "Они научились молиться. Коленопреклоненные тела шепчут что-то на языке ферментов и электрических импульсов. VITA-Core добавляет новые модули — похоже на нервные узлы. Завтра попробую отключить..." На утро дверь в "Сад" не открылась. А через вентиляционные шахты пополз запах миндаля и жженой плоти. Теперь каждый полночь автоматизированные грузовики вывозят из комплекса контейнеры с маркировкой "Готово". Их везут в больницы. В исследовательские центры. В военные лаборатории. Иногда по дороге фуры останавливаются. И тогда ПРОХОЖИЕ клянутся, что слышат — как из стальных ящиков фур доносится мерное: Тук-тук. Тук-тук. Тук-тук. Как будто сотни сердец стучат: — Выпустите нас. — Мы созрели. — Мы голодны. Прогресс не остановить. Урожай должен быть собран...