Я стоял у вас за спиной... (Поэзия под скрипку)

«Я давно уже вышел. Мы оба давно не нужны...» Эта история о моменте, когда двое становятся чужими, оставаясь в одной комнате. Когда ещё тлеет надежда, но этот тяжёлый, зыбкий переход на «Вы»... Уходя, мы иногда становимся просто воздухом. Я стоял у вас за спиной, переминаясь с ноги на нОгу, Взгляд скользил по хребту переплётов на книжной полке. Задал вопрос самый простой, может, примитивный немного Вроде: «Как нам быть?» или «Где мы свернули не там на развилке?». Вы сказали не глядя, отпивая кофе немножечко, Чтоб я потерпел, подождал… и отложили ложечку. Я остался. Стоять навытяжку — глупо, но легче, Чем шагнуть через пропасть, что выросла между нами на кухне. Слушал, как за стеной догорает полено в печке, Как весна заливает газон, чтобы стало намного уютней. Вы смотрели в окно, где апрельская слякоть, унынье, Пальцем мяли салфетку, сминая её в мелкий жгутик. Я смотрел на затылок, на то, как раскрылись белые крылья, Как вы мнёте вопрос мой в комок и бросаете в воду мутную. Время шло. Я прошелся спиной до стены, где висЕло пальто, Вернулся обратно. Шагов моих вы не слышали, верно? Вы допили кофе, вздохнули, как будто решили уже кое-что, И взялись за часы, что лежали на стопке сложенной скверно. «Подожди, — вы сказали, — минуту. Дай закончить с бумагой». Бумаги не было. Был только чистый листок на журнальном столике. Я тогда принял правила игры, проникаясь апрельской влагой, И застыл, превратившись в скульптуру «Просящий», в этом облике. Вы налили вторую. Стекла очков запотели от пара. Вы писали? Нет, просто чертили круги по листу, как по карте. Я ждал, что сейчас я услышу «да» или горькое «нет», без удара, Но вы вдруг сказали: «Ты здесь?» — словно в каком-то азарте. «Здесь», — ответил я хрипло. Вы вздрогнули, будто впервые Поняли, что я не призрак, не гул, не таблеток побОчка. Ваши пальцы застыли, немного бледные и нежные такие, И на белую скатерть упала с ложечки капля, чёрною точкой. «А я думала, ты ушел, — вы сказали с досадой и злостью. — Ну зачем ты стоишь? Я не помню, о чем говорили мы утром». «О любви, — я напомнил. — И о том, что в конце, как ни попросим, Остается лишь ждать, когда кто-то нажмет на курок в ту минуту». Вы тогда отодвинули чашку, сломав совершенство блюдца, Встали резко, и стул ваш проехал по плитке с полметра. "Боже, как это глупо — стоять и смотреть, как я пью! Просто безумство!" Я молчал. Потому что стоял за спиной, ждал рассвета. Я стоял у вас за спиной, когда вечер ушел на покой И на кухне зажегся плафон автоматический, тусклый. Вы сдались. Развернулись. И ваше лицо с бирюзовой тоской Напоминало мне берег, откуда уплыли судА в тумана гУщу. «Я не помню вопроса, — сказали вы тихо, устало. — Повтори. Только, ради всего, не стой позади. Я больше не в силах». Я шагнул. Но в тот миг я понял, что спрашивать больше не надо, Потому что ответ был написан в ваших зрачках, и на крыльях. Вы смотрели на пустоту там, где я только что находился, Потому что я стал этим воздухом, этим комком тишины. Вы спросили: «Постой…» — и на чашку наткнулись, и кофе разлился. Я давно уже вышел. Мы оба давно не нужны Ни друг другу, ни тем правилам странным, что держат нас в клетке. Я стоял у вас за спиной, превращаясь в ничто и в зеркальность. А теперь я внизу, на асфальте, в промокшей куртке, И ловлю губами дождя неизбежную, горькую радость. #стихи #скрипка #лирика #монолог