Провожая казака

Любимая, сжимая в руках платок, смотрит вдаль, где тучи клубятся, словно дым от костров. "Возвращайся, мой ясный сокол", — говорит она, и голос её дрожит, как струна. Казак, не оборачиваясь, поднимает руку в прощальном жесте, зная, что слова теперь лишние, а сердце останется здесь, с ней.